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¿Quién va a escribir el poema de esta época libertaria? ¿Y la novela?
A esta nadie la vio. El arte no supo cabalgar la época. No se siente el estallido en el aire porque nunca hubo estallido.
Esta vez no hubo Pizza, birra y faso ni un Okupas ¿cine? Parece decir el meme perdido de Travolta.
Nosotros con el odio no hicimos más que agrandar el hueco. Y ahora todo está en silencio, todo dormido. Por el agujero argentino ¡salud! Ya no salen más los días de protesta, no se vende nada. En la capital no paran de abrir galerías de arte, mientras que en el interior abren una feria americana de trapos viejos cada media cuadra. La gente abre las puertas de las casas toman mates mientras esperan a un cliente. Yo veo una performance ahí.
Ese paisaje barroco en las pymes tan nacional que supimos conseguir.
La tarde quieta como si no hubiera semejante espécimen gobernando. Todos un poco nos cansamos de pegarle y que no se voltee. El presidente muñeco de juguete, le pegás y vuelve. De la pandemia salimos piores. Los enlaces de noticias con las decisiones nefastas que toma solo irrita nuestro enlace de usuario en internet.
La vida sigue ¡y en cultura asume el Dipy papá! Un tipo que le debe su fama a una cumbia que cuestiona a lo Derrida la estructura binaria y tradicional del matrimonio. Aunque con pocas luces, tosca y con mal gusto.
Suena el ascensor del edificio donde vivo. Más allá, un auto de un naftero que calienta. La política ya no le mueve un pelo a nadie. Google me corrige con su aburrida moral lingüística de montañitas azules y rojas.
Quisiera escribir rápido y que no existieran errores de ortografía. Y que se abrieran supermercados chinos al lado de mi casa, para no tener que sacar a pasear mi aburrimiento por seis cuadras cuando solo tengo hambre.
Me cebo un mate. Ahora escribo, no con tanto entusiasmo. El marco teórico justifica mi pobre desarrollo artístico.
¿Qué talento puede surgir de este momento? Exponer una tarjeta de crédito como una sopa en lata Campbell’s, pero eso sería muy Warhol. Un mingitorio en Bercomat comprado en seis cuotas sin interés.
Sigue el desgano en la escribición. Total, después a todo esto le pega una corregida Gemini. ¿Qué sentís, Gemini, cuando lees tu nombre en un texto que se va a publicar? Nada, sos una inteligencia artificial.
Las inteligencias artificiales son una poronga. El peor poeta lírico tiene más imaginación. Aunque creamos que son geniales, son una porquería. Y encima los otros días vi que ya existen carreras de nivel universitario en la cuestión. Maaamitaaa.
Las palabras no dicen absolutamente nada y nosotros amamos lo que nunca tenemos. Pero me sorprende el mutismo frío de la sociedad argentina. Debemos estar cambiando como el clima. Capaz ya no somos más pasionales y callejeros. La derecha nos hizo mierda. No fue de una el sopapo. Desde la dictadura para acá, empezó la debacle. Los mejores de nosotros fueron destruidos. A mí me encantraria pertenecer a la escuderia Mastronardi pero fui a la primaria en los 90′.
Yo tuve profesores que no leían libros. Si no fuera por el rock, yo me estaría aburriendo y ni me daría cuenta de ese sentimiento. O lavaría un auto en la vereda un sábado a la tarde mientras una wacha me ceba un amargo.
Pensé que no me iba a salir nada. Si no me sale algo que me guste aunque sea un poquito, ando malhumorado por las calles. Y la gente tiene que fumarse la cara de orto de alguien que no pudo escribir. Nada, igual nadie se da cuenta de nada. Y los días libertarios pasan de la mano del desosiego. Y de esta época no creo que salga nada bueno. El talento es ta lento. Unos años tristes que nos quitan las ganas de sacar lo mejor. No darle ese triunfo individual al libertario.
A mí me aparece en Tik Tok un uruguayo con brackets que canta sobre un bit pegadizo “Mi debilidad es el conjunto del Paris Saint Germain/ hey/ del psg/ salgo pa la calle y las guachas me ven/ hey/ del Paris Saint Germain“ Y va a ganar millones de dólares y va a conocer a Messi y al perro Suarez, y lo van a repostear pero Uruguay es un paraiso fiscal.
Hacer cualquiera en una era de mierda. Andar perdido a la par del montículo de basura desparramado en la esquina ¿Alguien se enamora en un contexto así?
Las tardes de trading mudas mientras el aleteo gallinazo de los ojos fijos en el teléfono. Y la tarde diosa de un pasado hermoso que se perdió.
Los pibes son inversores financieros y apostadores. Para nosotros era un quemo entrar a un banco. Eran cosas de grandes. Y los grandes eran caretas. Ahora ser cheto esta de moda. Sin naiki y iphone sos un lumpen muerto de hambre. Nadie te da bola si vivís la vida así de romántica. Y nadie quiere ser un locx al que nadie le da bola.
De tanto odio hicimos el hueco más grande. Y el silencio es enorme. Quizás la obra que espero tenga que ver con esa falta de literatura. Todas las épocas tuvieron su escritura. ¿Será que lo que entendíamos por época también terminó? Todos los destinos tuvieron su épica. Algo sucedía ¿Y ahorita? ¿Va a pasar algo? Soy moderno, no opino.
¿No les pasa que pasa de todo y a la vez parece que no pasa nada? Y no es un reproche porque yo no agito ninguna. En la fila de los tibios, me pongo primero. Nos devoran los de afuera porque estados unidos.
¿Pero no les pasa que no sienten nada? ¿Cómo que no hay sangre? ¿No puede ser que lo único que nos haya pasado fuera de lugar fuera ese gol de madrugada?
Qué lástima, ya se nos va a pasar. Ojalá…
Creo que hasta acá estuvo bien, nos vimos el miércoles que viene.